Der einzige Ausweg

25.X.25

Ich träume, dass ich in einem großen Streichorchester sitze, auf Stühlen in abgestuften Reihen, so dass die hinterste Reihe einige Meter über der vordersten liegt, in der ich gerade neben einem befreundeten Schriftsteller Platz genommen habe. Vor uns, auf Augenhöhe: das andächtige Publikum.

Die Orchestermitglieder bereiten sich auf das Konzert vor. Mein Freund hat eine Geige aus gummiartigem Kunststoff, in die ein Gerät eingebaut ist, das jedes erdenkliche Stück spielen kann. Ich frage ihn, warum. Die Antwort: »Damit es besser klingt.« Selbst weiß ich, dass ich überhaupt nicht spielen kann. Jemand hat missverstanden, was ich gesagt habe, aber als das Kind, als das ich mich fühle, habe ich es nicht über mich gebracht, zu protestieren.

Jetzt sitze ich hier, direkt vor dem Publikum, und schlage mit dem Bogen auf die Saiten. Ich tue so, als würde ich prüfen, ob sie richtig gespannt sind, versuche routiniert zu wirken, während ich sie mit Kolophonium einreibe, spüre jedoch die steigende Erwartung im Saal und suche fieberhaft nach einem Ausweg. Gerade als ich mich entschlossen habe, aufzustehen und zu verschwinden – ich weiß, dass es einen Skandal geben wird, doch das Konzert beginnt gleich und nichts könnte schlimmer sein, als sich durchzuspielen –, wache ich auf. Als wäre das Erwachen der einzige Ausweg.